Deuxième digression : Ce n'est bien sûr pas moi qui décide de la cadence des textes ne faisant que le suivre, lui qui s'est arrêté pour les regarder, poètes, qu'il nous arrive d'imaginer quand nous nous retrouvons, par faiblesse ou par ruse, trop près du sein de sa mère, muse, Béatrice, enfin, toutes ces sortes de muselières qui taisent la parole. Suis! Alors, je commence la trahison ligne par ligne cette fois-ci, sans se soucier de l'ennui de la tâche :
Le crâne réabsorbe le sang et l'équilibre dans ses lobes. Le réseaux nerveux se branche et les muscles tressautent. Le corps pris dans son ensemble ou dans sa chair prend une couleur rosée, manifestant par endroit le bleuté du circuit. L'image mentale forme une croix ou un totem, une crotte de chauve-souris : «On dirait...», « On voudrait...» ( J'ajoute : un chien crapuleux aboie.)
Transfusion de globules rouges et blancs, et plaquettes / autopsie / greffe / égrenage des organes, plus près de soi, devant soi, sur la table en métal (maintenant les objets à température par un système électrique), l'excrément a été soigneusement séparé du reste : Réconciliation.
La modeste impuissance du poète ( émotion du citoyen, le dimanche dans la ville) finit par imposer le devoir de l'amour à cela, hébétude face à une géopolitique qu'il maintient comme une géographie ( paysage, sentiment).
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